Le récit autobiographique de Georg Quppersimaan, né en 1889 au Groenland de l'Est, plonge le lecteur au cœur même de la philosophie eskimo originelle.
C'est l'histoire d'un enfant unique qui perd son père très jeune et qui construit autour de lui les «fortifications» qui lui permettront de survivre dans une société impitoyable à l'égard des orphelins. On y suit non seulement son apprentissage du métier de chasseur de phoques, mais aussi le commencement d'une initiation au monde étrange des chamanes, médiateurs entre les mortels et les esprits. On l'y voit aussi confronté à plusieurs reprises au tupilak, cet être composite créé par les sorciers malfaisants.

Ce livre est l'histoire authentique et spontanée faite par Georg Quppersimaan au révérend Otto Sandgreen, au tout début des années 1960, de son enfance et de son adolescence extrêmement difficiles.

Je m’intéresse à la culture inuk en ce moment !
Cette autobiographie est fort intéressante. On y apprend beaucoup sur la vie quotidienne des Inuits avant leurs contacts réguliers avec les missionnaires occidentaux. On suit les malheurs du narrateur (famine, maltraitance) et on s’y attache.
Ce qui rend le livre particulièrement intéressant à mon sens est l’expérience chamane du narrateur : son premier contact avec le surnaturel lorsqu’il parvient, enfant, à ressusciter un oisillon, puis sa rencontre avec les esprits auxiliaires, sa lutte contre certains « tupilaks » (sortes de Golems locaux).
Un regret cependant : Georg Quppersimaan livre son récit à la fin de sa vie et peut donc comparer l’avant/après christianisation. Etait-il influencé du fait qu’il a pour interlocuteur un pasteur ? Toujours est-il que reviennent souvent les phrases « quand je ne connaissais pas encore Dieu » ou « machin est mort sans avoir été baptisé ». Le livre s’achève sur cette phrase : « combien nous sommes reconnaissants d’être en mesure de constater que notre ignorance de Dieu n’est plus qu’un rêve, que ce n’est plus la réalité ».
Je n’ai rien contre la foi chrétienne (je la partage d’ailleurs) mais je trouve dommage que ce vieil homme rejette tout ce qui avait fait sa vie et la culture de son peuple auparavant. J’ai l’impression qu’il pense en termes de « bon » et « mauvais » et non pas en termes de « différents ».

A ceux qui demandent " Dis-moi ce que tu lis... ? ", l'auteur répond par " Comment je lis ". Couchée ? Assise ? Au bureau, à la maison, à l'hôtel, au restaurant, dans le métro, à l'hôpital ? Pourquoi ci ? Pourquoi ça ? Avec ou sans marque-page ? Sur les conseils d'un ami, d'un critique, d'un libraire ? Des gros volumes, des opuscules ? Comment classer, empiler, ranger, ne pas ranger, déranger ses livres ? Déménager à cause des livres ? Quel plaisir prend-on au velouté ou à la finesse du papier, à la souplesse ou à la rigidité des reliures, au bruit des pages qu'on feuillette, à leur odeur ? Quel rapport avec la mémoire ou l'oubli, la culture et l'inculture ?
Au fil d'une cinquantaine de chapitres drôles ou émouvants se dessinent une sorte d'autobiobibliographie, de portrait d'un couple, d'une tribu amicale, d'une confrérie de lecteurs dont on aime à se sentir proche.

    J’avais tant entendu parler de ce livre… que je suis un peu déçue. Il m’a plu, certes, mais je m’attendais à quelque chose de plus jubilatoire, d’autant que je ne me suis pas tant reconnue dans les manies de lecteur décrites au fil du livre. J’ai même poussé des cris d’effroi à certains passages : « Pendant les vacances, point de mal au dos : quand le volume était trop gros, j’arrachais ma dose du jour et, à l’exemple des valeureux navigateurs, je jetais les feuilles eu fur et à mesure, au gré des poubelles publiques » (p.126 dans l’édition de poche).

    Je me suis reconnue pour certaines choses quand même ; moi aussi, j’adore lire avachie (dans mon lit, sur le canapé).
Moi aussi, je lis dans les transports en communs, même quand je n’ai que quatre stations.
Moi aussi, j’angoisse quand je n’ai pas de livre avec moi ; c’est rare, quand même, mais alors quelle panique ! Je me souviens être allée l’an dernier au cinéma, seule car encore une fois le film n’intéressait que moi, et là, horreur, rien dans le sac. J’ai passé 15 minutes à retourner le programme du cinéma dans tous les sens et à pester intérieurement.
L’alitement forcé (maladies…) ou les longs trajets de train sont également d’excellents moments pour s’adonner à sa passion.
Enfin, les librairies sont pour moi aussi des lieux de débauche dans lesquels on est partagé entre la culpabilité d’être si faible face à la tentation et la jouissance de nager au milieu de tant d’objets de ravissement.

    En revanche, je diffère d’Annie François de nombreuses façons.
J’achète, du neuf, de l’occasion, du très bon état, du presque foutu ; j’emprunte, aussi. J’aime tous les livres. J’ai même sauvé de la poubelle « la vie de Lavoisier », c’est dire.
Ca ne me gêne pas si un livre déjà passé par d’autres mains est gribouillé, mais je ne le fais jamais. Je me contente de corriger les fautes d’orthographe :p
Je ne lis jamais aux toilettes ni à la salle de bains.
Quant aux marque-pages, j’en utilise toujours, qu’ils aient été conçu dans ce but ou qu’il s’agisse d’objets détournés (carte postale, ticket de caisse…).

    Malgré ma légère déception, j’ai toujours autant envie de lire des livres en lien avec la lecture, le lecteur, la bibliophilie… Je ne les ai pas lus, mais j’aimerais un jour ouvrir « dix mille » d’Andrea Kerbaker, « la maison en papier » de Carlos Maria Dominguez et l’un des ouvrages d’Alberto Manguel.

La fin du livre ? On l'annonce pour demain depuis le berceau des incunables.
S'adressant à une lectrice (imaginaire) qui s'inquiète de l'avenir de la lecture, Hubert Nyssen, fort de sa double expérience d'écrivain et d'éditeur, passe au tamis, avec humeur et humour, les craintes, les espérances, les prévisions et les prophéties qu'inspire le spectre continuellement brandi de la crise du livre.

Dans ce court mais très intéressant essai, Hubert Nyssen s’intéresse au livre, à la lecture et à leur présent.

Je dis leur présent, parce que même si c’est à partir d’une préoccupation pour l’avenir que commence ce livre, Nyssen parle avant tout de ses expériences et points de vue. C’est difficile d’enfermer tout ça dans une tranche de temps !

Bon, disons que ce sont essentiellement des considérations sur la lecture, voilà. Car le livre est peut-être en crise (ça reste à voir), mais après tout, qu’importe ? On lisait avant, on lira après…

Nyssen exprime son point de vue sur une multitude de petits thèmes, toujours avec beaucoup d’esprit et une très belle plume. Il sait aussi flatter les lectrices, cet homme-là !

Il nous parle aussi de certaines rencontres dans sa vie de lecteur et d’éditeur, et il en parle si bien que j’ai maintenant envie de lire Goran Tunström et Nina Berberova.

Un petit extrait, pour savoir quoi rétorquer à ceux qui vous demandent « mais comment tu faaaaaiiiiis pour lire autaaaant ? » :
« De toute manière, le temps, et en particulier, le temps de lire, dites-vous bien qu’on ne le trouve pas, on ne le trouve jamais qui, tout à coup disponible, vous attendrait. Le temps, ça se prend ou ça se perd. Si vous voulez en disposer, vous ne pouvez que l’attraper, le choper, le ravir. C’est un choix à faire dans les priorités que vous donnez. Oui, voilà bien une autre des conditions dont l’avenir de la lecture dépend : l’attitude à l’endroit du temps ».