Trop belle, trop légère, trop riche Rosemary ! Quel désespoir secret a conduit au suicide cette femme environnée d’admirateurs et d’amants, volant de cocktails en parties de bridge et de dîners en bals, sous l’oeil résigné de George, son mari plus âgé ? Nul ne le sait. Mais la question commence à se poser différemment le jour où ce dernier est informé par des lettres anonymes qu’on a assassiné son épouse.
Cependant, le lecteur découvre, une à une, les raisons qui auraient pu pousser diverses personnes de l’entourage de Rosemary à vouloir se débarrasser d’elle. Toutes se trouvaient là le soir tragique où elle a bu une coupe de champagne additionnée de cyanure.
Un nouveau dîner rassemblant les mêmes convives permettra-t-il, comme George l’espère, de confondre le coupable ?

Je préfère les Agatha Christie mettant en scène Poirot ou miss Marple, mais même les autres, dont celui-ci fait partie, sont toujours bien agréables à lire.

Une fois n'est pas coutume, les mobiles et coupables potentiels ne manquent pas : tout le monde ou presque avait semble-t-il une bonne raison d'assassiner Rosemary, qui était tout à la fois d'une beauté à couper le souffle, d'une richesse à faire pâlir d'envie, d'une bêtise assez remarquable, d'une frivolité exaspérante... Mais qui, parmis tous les suspects, a réellement fait le coup?

Comme d'habitude, on se triture les méninges, on a des tas d'idées possibles, et puis finalement...

Un bon moment avec ce Meurtre au champagne même si ce n'est pas franchement le meilleur des Agatha.

Janvier 1946. Londres se relève douloureusement des drames de la Seconde Guerre mondiale et Juliet, jeune écrivaine anglaise, est à la recherche du sujet de son prochain roman. Comment pourrait-elle imaginer que la lettre d'un inconnu, un natif de l'île de Guernesey, va le lui fournir ?

Au fil de ses échanges avec son nouveau correspondant, Juliet pénètre son monde et celui de ses amis. Un monde insoupçonné, délicieusement excentrique. Celui d'un club de lecture créé pendant la guerre pour échapper aux foudres d'une patrouille allemande un soir où, bravant le couvre-feu, ses membres venaient de déguster un cochon grillé (et une tourte aux épluchures de patates...).

Voici typiquement le genre de romans que je lis avec trois trains de retard. A sa sortie, le buzz et surtout les avis dithyrambiques ont été tels que j'ai préféré attendre, histoire de me faire mon propre avis (étant fortement influençable...).

Il y a environ deux ans, je l'ai acheté en vo, me disant que ce serait un bon moyen de dérouiller mon anglais et, il y a deux semaines, j'ai fini mon tome 7 du Trône de fer avant d'avoir le 8 et ceux qui suivent à portée de main. Cette pause forcée dans ma lecture du moment (non, je n'ai pas fini, je suis dans le onzième ce soir) ainsi qu'une discussion sur ce bouquin avec un collègue m'ont poussée à le sortir de ses étagères.

La langue m'a semblée plutôt accessible, mais elle n'en crée pas moins une barrière dans ma lecture, qui m'empêche de me plonger corps et âme comme j'aime à le faire. Quand j'ai reçu un mail de mon libraire me disant que mes Trône de fer étaient arrivés, j'en ai profité pour acheter la traduction en française et l'ai lu dans la foulée.

C'est que, même en anglais, j'avais bien senti que toutes ces petites lettres allaient me plaire. Juliet est une femme qu'on ne peut qu'aimer, me semble-t-il. Une femme entière, spontanée, pleine de vie et altruiste. Et surtout, non dénuée d'humour! Ses courriers sont toujours drôles et ses correspondants sont de sacrés personnages eux aussi.

Toute la petite bande du cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates est bien hétéroclite, et gageons que, sans les circonstances incroyables de leur rencontre, ils ne se seraient jamais rapprochés et n'auraient jamais pris goût ainsi à la lecture. Rien que l'idée de club incongru a quelque chose de formidable! D'ailleurs, c'est le titre qui m'avait plu, au départ (la première fois que j'en avais entendu parler, donc).

C'est une histoire un peu folle, follement belle, qu'on rêverait de découvrir véridique et qui ferait un chouette film. J'irais bien passer quelques jours à Guernesey, moi, maintenant. Lecture coup de coeur!

Les billets de Belledenuit, Grominou, Laconteuse, Lepetitmouton et celui de Papillon qui vous mènera vers bien d'autres.

Pour séduire celui qu'elle a croisé par hasard en bas d'un immeuble et dont elle pressent qu'il va entrer dans sa vie, elle entame une analyse. Elle dit au psychanalyste les hommes de sa vie, se raconte, joue sur les mots, avec les mots et leur pouvoir de séduction, et donne du sens à ses rencontres, à son mariage qui se délite, à la cruelle absence du fils perdu.

Entretenant savamment l'ambiguïté entre la narratrice - prénommée Camille - et elle-même, alternant régulièrement entre le "je" et le "elle" lorsqu'elle fait parler son personnage, Camille Laurens livre, après L'Avenir et Quelques-uns, un texte lumineux et maîtrisé, sans aucun doute son roman le plus personnel et le plus touchant.

Dans ce roman (ou cette autobiographie? un mélange des deux semble-t-il), Camille Laurens/la narratrice aime les hommes, et évoque tous ceux qui ont compté dans sa vie.

Les premiers chapitres m'ont intéressée, j'ai eu envie de la découvrir, de comprendre son rapport aux autres... Et puis, bien vite, l'intérêt s'est étiolé et a fait place à l'ennui.

Je ne saurais même pas vous dire précisément pourquoi, mais je me suis enlisée dans cette histoire, qui ne m'a absolument pas captivée ; le style non plus ne m'a pas suffisamment accrochée pour me donner envie de poursuivre ma lecture.

L'autofiction, ce genre moderne, ne me séduit décidément pas.

L'irrégulière, au contraire, a beaucoup aimé : je vous invite à découvrir son ressenti si différent du mien ici.