Ce fut ainsi qu'Albine et Serge marchèrent dans le soleil, pour la première fois.
Le couple laissait une bonne odeur derrière lui. Il donnait un frisson au sentier, tandis que le soleil déroulait un tapis d'or sous ses pas. Il avançait, pareil à un ravissement, entre les grands buissons fleuris, si désirable, que les allées écartées, au loin, l'appelaient, le saluaient d'un murmure d'admiration, comme les foules saluent les rois longtemps attendus. Ce n'était qu'un être, souverainement beau.
La peau blanche d'Albine n'était que la blancheur de la peau brune de Serge. Ils passaient lentement, vêtus de soleil ; ils étaient le soleil luimême. Les fleurs, penchées, les adoraient.

Il fallait bien que ça finisse par arriver... Cinquième tome des Rougon-Macquart, premier moment d'ennui.

Serge, le fils de Marthe et François, les héros du précédent roman, est devenu curé. A vingt-six ans, il est dévoué corps et âme à l'Eglise, et notamment à la Vierge.

Suite à crise d'on ne sait trop quelle maladie, son oncle, le fameux docteur Pascal, l'envoie en convalescence au Paradou, grosse maison de campagne presque abandonnée, gérée par un vieil homme et l'adolescente qu'il a recueillie, Albine. La jeune fille soigne le curé devenu amnésique, l'emmène en longues promenades dans le jardin du domaine et arrive ce qui doit arriver (je ne dévoile rien, c'est dans le titre).

Setge est pur, vierge de corps et d'esprit, rencontre Albine (du latin alba, blanche, couleur symbole de pureté...), l'aime dans le Jardin, le bien-nommé Paradou... Bref bref, ce ne sont plus des ficelles mais d'énormes cordes, à ce niveau-là. C'est donc la réécriture de la chute originelle, avec d'interminables pages de verdure, de feuilles, d'arbres, de fleurs et autres plantes, de découverte de la chair en toute innocence, etc.

Non, vraiment, quand Zola fait dans l'amour, dans le beau, dans le pur, il me tue d'ennui. La dernière des trois parties du roman m'a un peu plus intéressée, mais le mal était fait. Vivement le tome 6 que je reparte sur de bonnes impressions.

Les billets de Cuné, Lilly, Moka, Pimprenelle, Stephie.

Le Ventre de Paris, ce sont les Halles, avec leur « souffle colossal épais encore de l'indigestion de la veille », leurs montagnes de mangeailles, de viandes saignantes, « de choses fondantes, de choses grasses », de « gredins de légumes » d'où monte « le râle de tous les potagers de la banlieue ». « L'idée générale, écrit Zola, est le ventre, la bourgeoisie digérant, ruminant, la bête broyant le foin au râtelier, la bedaine pleine et heureuse se ballonnant au soleil.»

Si comme moi avant ma lecture, vous ne connaissez le fin mot de l'histoire et voulez vous ménager une part de suspense, même si ce n'est pas pour ça qu'on lit Zola, ne lisez pas la suite de la 4e de couverture, qui vous raconte tout jusqu'à la dernière phrase, littéralement.

Comme d'habitude, Zola choisit un descendant d'Adélaïde Fouque pour construire son roman et détailler les noirceurs de l'âme humaine : ici, c'est Lisa, sa petite-fille, honnête et respectable charcutière, enviée de tous pour sa beauté gironde et son statut. Son petit monde bien huilé va se dérégler avec l'arrivée de Florent, le frère de son mari Quenu, de retour du bagne dont il s'est évadé.

Au coeur des Halles, ce fameux ventre de Paris, s'établit la querelle entre les Gras et les Maigres. Les Gras s'engraissent, n'est-ce pas, et ce dans tous les sens du terme : on s'enrichit, on s'embourgeoise, on nourrit son compte et sa situation. Les Maigres, eux, n'ont que faire de ces considérations matérielles et veulent changer le monde.

Evidemment, Florent n'a rien à voir avec son frère et sa belle-soeur, qui sont des Gras. Il est un Maigre, dont la maigreur est suspicieuse aux yeux du petit monde des Halles. Les commères s'en donnent à coeur joie sur son compte, mais il ne l'aperçoit qu'à peine. C'est un intellectuel, qui ne vit que par et pour ses idées.

Ce qui est plaisant avec Zola, c'est que rien n'est jamais si manichéen. Lisa se veut d'une honnêteté sans faille, mais elle ne sera pas toujours si charitable pour son beau-frère (les gènes Macquart qui la rattrapent!) ; Quenu semble être un bon gros bêta, d'une gentillesse brute et naïve, mais sa mollesse fait que ses résolutions ne sont jamais bien fermes, même lorsqu'il s'agit d'aider les autres ; Florent est une victime, il a énormément souffert et il a de beaux idéaux, mais il se laisse tellement happer par ses idées qu'il en oublie de vivre sa vie d'homme et qu'il est d'une certaine manière responsable de ses nouveaux malheurs.

Bon, on a aussi quelques personnes bien tranchés, comme Mlle Saget, en laquelle je n'ai vraiment pas pu voir autre chose qu'une fieffée salope (pardonnez-moi ce vocabulaire outrancier, mais comment le dire autrement!!!). Claire, la jeune soeur de la belle Normande, et Mme François m'ont elles semblé être de "vraies gentilles".

Le ventre de Paris, c'est aussi le roman de la médisance et des ravages qu'elle peut causer. C'est un univers de femmes : les reines ici sont Lisa la charcutière et la Méhudin la poissonnière. Florent se fait ballotter et paie cher son désintérêt le plus total de la petite vie de quartier nourrie de ses commérages.Que de méchanceté sous couvert d'honnêteté... Malgré ses défauts, j'ai vraiment eu beaucoup de compassion pour ce pauvre Florent.

A noter qu'on rencontre de temps à autre deux futurs héros zoliens : Pauline, la fill de Lisa et Quenu, qui sera l'héroïne de La joie de vivre, et Claude Lantier, le neveu de Lisa, peintre et héros de L'oeuvre. Il est intéressant de remarquer que Claude, malgré les tentatives de Florent pour le rapprocher de son cercle d'amis, préfère toujours rester en retrait : cela fait de lui un personnage un peu mystérieux qu'on aura plaisir à découvrir plus tard.

Les avis de Cuné, Gauthier, Moka, Pimprenelle, Stephie.

Un de ses amis, le marquis de Croismare, s'étant intéressé au sort d'une jeune femme qui demandait à sortir du couvent où elle avait été placée contre son gré, Diderot eut l'idée facétieuse, en 1760, de lui adresser des lettres prétendument écrites par la religieuse qui lui demandait secours. Le marquis tomba dans le piège, une correspondance s'ensuivit, et l'écrivain, pris à son propre jeu, finit par composer les mémoires que Suzanne Simonin était censée avoir écrits à l'attention de Croismare.

Suzanne commence ses mémoires par l'évocation de son enfance et le rejet de ses parents à son égard. A l'adolescence, elle finit par apprendre qu'elle est une enfant adultérine, et que c'est pour cette raison que celui qu'elle pensait son père ne supporte pas sa présence, et que sa mère est froide et distante. C'est pour expier le péché de sa naissance qu'elle est envoyé au couvent. Commence pour elle une nouvelle vie, faite d'ennui, mais aussi et surtout de persécutions, d'humiliations et de toutes sortes d'autres formes de violence morale.

La première chose qui frappe dans ce roman, c'est la modernité du style de Diderot. Moi qui m'attendais à une écriture un peu absconse, ou au moins emberlificotée, j'ai été bien agréablement surprise!

La seconde, c'est les sensations qu'on peut éprouver à sa lecture : j'ai vraiment eu froid dans le dos! Suzanne découvre un monde où les bassesses, les mesquineries, les jeux d'intrigues pour le pouvoir sont décuplés du fait du vase clos que constitue le couvent. Dans un monde qui devrait être celui de la prière et de la bienveillance, la jeune fille va faire l'expérience de tous les vices de la nature humaine. Elle rencontrera des menteurs, des cruels, des sournois, des manipulateurs...

Là où Diderot est habile, c'est qu'il ne fait pas de Suzanne une jeune fille opposée au religieux. Elle a la foi, elle est pieuse, elle ne rejette pas en bloc le monde de l'Eglise. C'est ce qui fait la force de son plaidoyer : c'est bel et bien la vie au cloître qu'il dénonce, et surtout les horreurs qui peuvent s'y passer. C'est sur le scandale de l'entrée forcée dans les ordres qu'il veut faire jour. C'est glaçant de penser que tant de personnes ont pu subir une vie comme celle de Suzanne, et Diderot réussit parfaitement à faire ressentir cette injustice au lecteur.

Ce billet entre dans la catégorie : "auteur enterré à Paris", même si l'Eglise Saint Roch où il a été inhumé a été profanée à la Révolution.

L'avis de Maggie est à lire ici.